Sử dụng (←) hoặc (→) để chuyển chương
Hôm sau, Lâm Lan bị kẹt ở sân bay, mãi vẫn chưa đến.
Cùng lúc đó, bệnh viện tiếp nhận một bệnh nhân mới.
Tôi nghe thấy một giọng nam quen thuộc thấp giọng quát ngoài cửa:
"Cô còn bám trụ ở đây làm gì?"
"Coi bệnh viện là nhà chắc?"
Tôi lúng túng, vội vàng thu dọn đồ đạc, ngồi trên xe lăn, chật vật đẩy từng túi đồ ra cửa.
Bà cụ cùng phòng không nỡ nhìn tôi vất vả, liền giúp tôi một tay.
Đẩy cửa ra, gương mặt trầm lặng của một người đàn ông hiện lên trước mắt.
Mũi cao thẳng, chân mày nhíu chặt, trông đầy vẻ bực bội và mất kiên nhẫn.
Anh ta hạ giọng chất vấn tôi:
"Cô có biết bây giờ bệnh viện đang thiếu giường lắm không?"
"Trì hoãn cả tuần rồi còn chưa chịu đi, rốt cuộc có biết xấu hổ không?"
Nhìn thấy gương mặt anh ta, tôi sững người.
Là Phó Thanh Sơn.
Tay phải anh ta xách một chiếc vali, mặc đồ thường ngày.
Bên cạnh, Thẩm Vi Vi đang khoác tay anh ta, thân mật vô cùng.
Tôi đeo khẩu trang, càng cảm thấy bối rối và xấu hổ.
Cúi đầu, tôi nhỏ giọng nói:
"Tôi biết rồi."
Tôi luống cuống thu dọn đồ đạc, vật dụng cá nhân bày ngổn ngang khắp hành lang.
Lúc này, cô y tá nhiệt tình hôm trước gọi tên tôi:
"Vân Tưởng, để tôi giúp chị nhé!"
"Tôi vừa tan ca."
Phó Thanh Sơn đột nhiên nắm lấy xe lăn của tôi, bước dài đứng chắn trước mặt.
Hai chúng tôi chạm mắt.
Ánh mắt anh ta lộ ra vẻ ngạc nhiên.
Tôi mím môi, cười nhẹ.
Cô y tá vẫn tiếp tục hỏi:
"Chị Vân Tưởng, chồng chị đâu rồi? Hồ sơ ghi chị đã kết hôn mà?"
Tôi ngước lên nhìn Phó Thanh Sơn.
Ba năm kết hôn, đồng nghiệp của anh ta thậm chí còn không biết anh ta có vợ.
Tôi khẽ cười, đáp:
"Chưa kết hôn, do ghi nhầm hồ sơ thôi."
Phó Thanh Sơn bước tới, nhưng Thẩm Vi Vi lập tức kéo tay anh ta lại.
Tôi đẩy xe lăn vào thang máy.
Khi cửa thang máy khép lại, tôi thấy ánh mắt anh ta thoáng hoảng loạn.
Ngay khoảnh khắc đó, anh ta đột ngột lao tới, lớn tiếng gọi tên tôi:
"Ôn Vân Tưởng, chờ anh!"
Tôi trực tiếp ấn nút xuống tầng một.
Lúc anh ta hoảng hốt đưa tay ra ngăn cửa, chẳng may bị kẹp vào khe thang máy.
Phó Thanh Sơn đau đớn rụt tay lại.
Trước khi cánh cửa khép lại hoàn toàn, tôi bắt gặp ánh mắt anh ta—không thể tin được, bối rối, lẫn chút hoảng sợ.
Lên xe, tôi nhận được tin nhắn từ anh ta.
Màn hình đầy rẫy những tin nhắn màu xanh—tất cả đều là những câu chuyện tôi từng hào hứng chia sẻ.
Nhưng dòng tin nhắn cuối cùng dừng lại ở một tháng trước.
Ngày trước, anh ta từng chê tôi nói nhiều.
Anh ta nấu ăn trong bếp, tôi đứng bên cạnh ríu rít kể chuyện:
"Anh biết không? Hôm qua ở công ty em có chuyện..."
Tôi chưa kịp kể xong, anh ta đã nghiêng đầu nhìn tôi:
"Vân Tưởng, yên lặng chút đi."
Tôi im bặt, gật đầu:
"Ồ."
Từ nay về sau, tôi sẽ không làm phiền anh ta nữa.
Tôi đã nhìn rõ vị trí của mình trong lòng anh ta.
Phó Thanh Sơn chủ động nhắn tin:
【Em đợi anh, đừng đi đâu cả.】
Tôi không trả lời.
Về đến nhà, tôi cố gắng tự vịn vào đồ đạc để bước từng bước nhỏ.
Chân tôi bắt đầu có cảm giác trở lại.
Bác sĩ nói từ nay tôi phải từ bỏ tất cả các môn thể thao, có thể đi bộ và chạy nhẹ đã là may mắn.
Một tháng nằm viện, tôi sớm đã chấp nhận sự thật này.
Cũng như việc Phó Thanh Sơn chưa từng yêu tôi.
Tôi sắp chìm vào giấc ngủ thì bị đánh thức.
Phó Thanh Sơn trở về.
Trên vai anh ta lấm tấm những hạt tuyết đầu mùa năm nay.
Tôi vẫn nằm trên giường, anh ta xách theo một túi đồ, sắc mặt hơi ửng đỏ, thở gấp từng nhịp nhỏ.
Có lẽ đã chạy vội lên đây.
Anh ta nhìn tôi, đôi môi mấp máy, muốn nói gì đó rồi lại thôi.
Một lúc lâu sau, anh ta mới hỏi:
"Tại sao em không nói với anh rằng em nhập viện?"
"Từ khi nào?"
Đèn trong phòng bật sáng, tôi hơi khó chịu, nheo mắt nhìn anh ta:
"Một tháng trước."
Thân hình anh ta khựng lại, có vẻ như đang tính xem một tháng trước là bao lâu.
Ánh mắt anh ta lướt qua tôi, đồng tử bỗng nhiên co rút, giọng điệu mang theo sự nghi ngờ:
"Một tháng trước?"
"Là lần em đi diễn đó hả?"
Tôi gật đầu, ngáp một cái, đã mệt đến mức không muốn nói nữa.
"Tắt đèn đi, em muốn ngủ."
Phó Thanh Sơn đột nhiên hỏi:
"Hôm nay sao em không để đèn chờ anh?"
Nghe xong câu này, tôi không nhịn được bật cười.
Phải rồi, tại sao tôi phải để đèn cho anh ta?
Ba năm qua, anh ta tăng ca, tôi chừa phần cơm cho anh ta, chừa một ngọn đèn sáng.
Những điều đó đều là tôi tự cảm động chính mình.
Ba năm, không sưởi ấm nổi một tảng băng. Tôi không muốn sưởi nữa.
"Em buồn ngủ rồi, tắt đèn đi."
Không khí bỗng chốc đông cứng lại.
Một lúc sau, anh ta tắt đèn.
