Thật Hay Không Thật - Chương 9

16-

Buổi tiệc vẫn giống như mọi lần.

Tôi nhìn thấy vài gương mặt quen thuộc.

Trước đây, tôi nên là người con gái của nhà họ Hứa, phải chủ động bắt chuyện, chào hỏi từng vị khách.

Phải dùng nụ cười đã luyện tập nhiều lần để mời mọi người thoải mái tận hưởng buổi tiệc tối nay.

Nhưng lần này, tôi không muốn làm vậy.

Tôi tìm kiếm bóng dáng của Phương Viễn Đại trong đám đông.

Cuối cùng, tôi thấy cô ấy ở góc bàn tiệc buffet, đang nhét bánh Mont Blanc sô-cô-la vào miệng.

Tôi dùng nụ cười lễ phép quen thuộc để ứng phó với những vị khách đến chào.

Ánh mắt họ nhìn tôi vừa như đang đánh giá, vừa như đang dò xét.

Họ đang ngầm cân đo giá trị của tôi lúc này.

Tôi thấy rất rõ, nhưng lại phải giả vờ như hoàn toàn không biết gì, tiếp tục giữ nụ cười trên môi.

Cuối cùng, khi không còn ai đến bắt chuyện, tôi lặng lẽ đi đến bên cạnh Phương Viễn Đại.

Cô ấy thấy tôi thì mắt sáng rỡ lên như vừa nhìn thấy cứu tinh, thở phào nhẹ nhõm.

“Cuối cùng thì cậu cũng tới rồi.”

Cô ấy dường như không hề thấy sự có mặt của tôi là điều gì không ổn, cứ như việc tôi đến đây là chuyện đương nhiên.

Tôi đứng cẩn thận cạnh cô ấy.

Hôm nay, cô ấy mặc một chiếc váy dạ hội xanh nhạt đơn giản, có dây buộc.

Rất tôn eo và dài chân.

“Nhà cậu thường xuyên tổ chức mấy buổi tiệc thế này à?” — cô ấy thì thầm hỏi.

Tôi nghĩ một lúc: “Cũng không phải thường xuyên. Một tháng có một hai lần. Lễ tết thì sẽ nhiều hơn.”

“Cái tần suất đó là đủ đáng sợ rồi.” —

Phương Viễn Đại lại nhích sát tôi thêm chút nữa.

“Bộ váy này như cái vỏ cứng vậy, mặc mà không thở nổi. Có cái gì đó cọ vào, đau lắm.”

“Chúng ta lên nhà vệ sinh đi, để tớ chỉnh lại cho cậu.”

Thế là “nhân vật chính” của bữa tiệc kéo tôi lẻn lên nhà vệ sinh tầng hai.

Tôi đóng cửa và khóa lại.

Phương Viễn Đại quay lưng về phía tôi.

Tôi kiểm tra váy của cô ấy, tháo dây buộc trên váy ra rồi buộc lại từ đầu.

“Đỡ hơn chưa?”

“Cuối cùng cũng thở được rồi.” — cô ấy thở ra một hơi dài.

“Vừa rồi là cái gì mà cứng thế?”

Tôi mở tay ra cho cô ấy xem: “Có một cái ghim cài nhỏ chưa gỡ ra.”

“Tớ bắt đầu nhớ cái áo phông với hoodie của mình rồi đấy.”

“Không xuống nữa à?” — Tôi thấy cô ấy đã tháo giày cao gót ra, đứng chân trần trên sàn.

“Ở dưới đó đứng lâu thấy mệt lắm. Bao nhiêu cô chú đến bắt chuyện, tớ chẳng biết ai ra ai. Trước đây cậu cũng vậy à?”

“Gần như vậy.”

“Vậy thì chắc mệt lắm nhỉ.”

“Mệt thật, nhưng vẫn phải đi. Rồi cũng sẽ quen thôi.”

Là chủ nhà thì không thể không có mặt, mà là khách thì cũng không thể không chào hỏi rồi lặng lẽ rút lui.

Cô ấy thở dài: “Tớ không thích cách nói chuyện của mấy người đó.”

“Sao vậy?”

“Họ đến chào hỏi, gọi tớ là ‘thiên kim thật’ của nhà họ Hứa, rồi khen tới tấp. Tớ biết họ chỉ nói cho có lệ, để làm vừa lòng người khác, nhưng tớ thực sự không thích ba chữ ‘thiên kim thật’ đó.”

Cô cúi người, sờ vào chỗ mắt cá chân bị giày cao gót làm trầy.

“Sao cứ phải dùng ‘thật’ hay ‘giả’ để định nghĩa con người chứ? Nghe như thể đang phủ nhận toàn bộ 17 năm cuộc đời và bản thân tớ vậy. Tớ với cậu đâu phải cổ vật hay hàng hiệu mà lại có khái niệm ‘hàng thật’ với ‘hàng giả’.”

Lời cô ấy nói như một cơn gió, thổi tan đám mây đen tích tụ trong lòng tôi suốt những ngày qua.

Ánh sáng rọi xuống thật trong trẻo.

Cô ấy đã nhìn thấu và nói rõ tâm trạng mà tôi chẳng thể gọi tên.

Phải rồi, 17 năm đối với cả đời người không hẳn dài, nhưng với chúng tôi thì nó là tất cả.

Cô ấy có cha mẹ để tự hào, có giấc mơ yêu thích.

Tôi có ký ức ấm áp bên gia đình, những kỷ niệm quý giá.

Thế mà tất cả bỗng chốc trở thành thứ “giả”, thứ cần phải được “đính chính”.

Tôi cũng đá đôi giày cao gót ra, ngồi lên bồn rửa cạnh cô ấy, chân trần như nhau.

“Cậu chắc chắn sẽ trở thành một nhà văn giỏi.” — tôi nói.

“Còn cậu? Nhà thực vật học xuất sắc?” — cô ấy nheo mắt cười với tôi.

Tôi lắc đầu: “Nếu chúng ta không bị đổi lại, tớ đã định học kinh doanh hoặc ngoại ngữ, sau này giúp anh trai quản lý công ty.”

“Nhưng cậu từng nói muốn ra nước ngoài học ngành thực vật mà?”

“Đó là lý tưởng thôi.”

Lý tưởng và hiện thực luôn phải đặt lên bàn cân của cuộc sống.

Lý tưởng thì đơn thuần, nhưng hiện thực lại chất đầy những điều kiện ràng buộc.

Nên cán cân ấy cứ chênh vênh mãi, khiến bên lý tưởng ngày càng nhẹ bẫng.

Tôi từng nghĩ ai cũng như mình, nhưng Phương Viễn Đại thì không.

Tôi chưa bao giờ thấy cô ấy dao động dù chỉ một chút trên con đường theo đuổi ước mơ.

“Tớ có quá thực tế không?” — tôi hỏi.

“Thực tế thì sao chứ?” — cô hỏi ngược lại.

“Đó là lựa chọn mà cậu đưa ra sau khi đã cân nhắc kỹ. Chỉ cần cậu quyết tâm, thì tớ thấy cũng rất tốt rồi.”

Chúng tôi ngồi trong nhà vệ sinh trò chuyện đủ thứ chuyện trên trời dưới đất.

Mùi tinh dầu thơm thoang thoảng trong không khí.

Xung quanh chỉ còn tiếng nước chảy lẫn trong yên tĩnh, như thể thế giới ồn ào bên ngoài chẳng liên quan gì đến chúng tôi.

Phương Viễn Đại kể cho tôi rằng lúc nãy ba mẹ nuôi tôi đã dẫn cô ấy gặp một biên tập viên của nhà xuất bản.

Họ muốn đầu tư xuất bản tiểu thuyết mà cô ấy viết.

“Vậy thì tốt quá rồi.” — tôi thật lòng mừng cho cô ấy, nhưng lại nhận ra trên mặt cô không có nhiều biểu cảm vui mừng.

Thế nên sự phấn khởi trong tôi cũng dần nguội lại.

“Cậu không vui sao?”

“Tâm trạng lẫn lộn lắm. Nói thật thì cũng vui, nhưng tớ cứ cảm thấy như mình vừa đi một con đường tắt không hợp lý, trong lòng có chút áy náy.”

Tôi suy nghĩ một chút, rồi hỏi lại cô một câu:

“Cậu có nghĩ tớ là người chăm chỉ không?”

“Dĩ nhiên là có!” — cô đáp ngay không cần suy nghĩ.

“Tớ nghe dì kể, môn nào cậu cũng nằm trong top 10 toàn khối, ngày nào cũng luyện piano hai tiếng, còn tự tổ chức buổi biểu diễn nữa đúng không? Thời gian còn lại cũng bận trồng hoa hồng trong nhà kính. Ai mà nói cậu không chăm chỉ, tớ sẽ chụp bao bố đánh cho!”

“Nhưng tớ cũng được giúp đỡ rất nhiều.” — tôi khẽ nói.

“Cậu biết không, buổi biểu diễn ấy do nhà họ Hứa chi tiền.

Hai tiếng đồng hồ, nào là tiền thuê sân khấu, tiền phục trang, tiền nhân sự, cộng với các khoản lặt vặt khác — tổng cộng mất 200.000 tệ.

Nếu không có trồng cây, tớ sẽ chẳng bao giờ biết hạt giống và đất trồng lại đắt đến thế. Có những giống cây quý hiếm đến mức có tiền cũng chưa chắc mua được.”

Tôi kể cho cô nghe những điều đó bằng giọng nhỏ nhẹ.

Tôi biết, với một số người, những lời ấy có thể nghe như khoe mẽ của kẻ được lợi.

Nhưng tôi tin Phương Viễn Đại hiểu tôi thực sự muốn nói điều gì.

“Lúc đầu tớ cũng thấy ngại lắm. Nhưng sau này Hứa Tử Cầm nói với tớ rằng, mỗi người có một hoàn cảnh gia đình khác nhau, nguồn lực khác nhau. Nếu đã được nhiều hơn người khác, thì càng phải biết khiêm nhường, càng phải chăm chỉ. Phải cố gắng để xứng đáng với những gì mình nhận được.”

Những gia đình nghèo sẽ ghen tị với những người đủ ăn.

Người đủ ăn lại ngưỡng mộ kẻ giàu có.

Đó là lẽ thường tình.

Sống đầy đủ là một điều may mắn hiếm có.

Nếu đã may mắn được như vậy, thì hãy biết ơn, rồi nỗ lực hết mình để trở thành người xứng đáng với may mắn ấy.

Đó là lý do và động lực khiến tôi không ngừng cố gắng.

Tôi hy vọng Phương Viễn Đại sẽ cảm thấy được an ủi qua những lời này — dù có hơi vụng về.

“Nhưng tớ thấy việc cậu từ chối nhận sự giúp đỡ của nhà họ Hứa cũng rất tốt. Cậu có lựa chọn và nỗ lực riêng của mình. Chỉ cần là quyết định của cậu…”

Tôi mỉm cười với cô ấy, đem những lời cô từng nói với tôi, trả lại cho cô:

“Vậy thì tớ cũng thấy rất tuyệt.”

Nói xong, tôi thấy cô ấy đang nhìn tôi bằng ánh mắt kỳ lạ.

Là một ánh nhìn ngưỡng mộ, rạng rỡ và đầy trân trọng khiến tôi hơi bối rối.

“Sao vậy?” — tôi hỏi cô ấy vì sao lại nhìn tôi như thế.

“Cậu xem, cậu nói hay thế còn gì nữa.”

Lúc đó tôi mới nhận ra mình đã nói nhiều đến vậy.

Mặt tôi bắt đầu nóng lên, ánh mắt cũng vội lảng sang hướng khác.

Phương Viễn Đại nắm lấy tay tôi.

“Tớ sẽ suy nghĩ kỹ.” — cô ấy nói.