Hà Thanh Hải Yến - Chương 7

Người ta thường nói, chân lý của cuộc sống là: “cho một cái tát, rồi bù lại bằng một trái táo ngọt.”

 

Còn với tôi, có lẽ là ngược lại — cho tôi trái táo trước, rồi mới tát sau.

 

Tối hôm đó, trước khi ngủ, tôi vẫn còn suy nghĩ mãi — ngày mai gặp lại cô Lý, tôi nên nói gì để xin lỗi đây? Và nếu lại phải đối mặt với mấy trò bắt nạt ở trường, tôi sẽ làm sao để bảo vệ mình?

 

Nhưng sáng hôm sau, vừa đến trường, tôi đã nghe tin: **cô Lý xin nghỉ việc rồi.**

 

Nghe nói cô mang thai hơn hai tháng, nhưng thai yếu, nên chồng cô kiên quyết bắt cô về nhà dưỡng thai.

 

Giáo viên chủ nhiệm mới là một cô giáo trung niên dịu dàng, tuy tốt bụng nhưng lại **thiếu khí thế khiến người khác nể sợ.**

 

Thế là sau giờ học, tôi lại bị chặn trong lớp.

 

Chúng ném cả cây chổi về phía tôi.

Đầu chổi đầy bụi bẩn lăn một vòng qua chân, khiến đôi giày trắng mới toanh của tôi đen đi một mảng.

 

“Không quét xong thì đừng có về — tiện thể đi toilet với tụi tao chơi luôn đi.”

 

Tay tôi siết chặt, rồi lại buông ra.

 

Đám người đó, nửa dở người nửa trưởng thành, thích thể hiện mình khác biệt để tìm cảm giác tồn tại và thỏa mãn, nhưng lại **sợ kẻ mạnh, bắt nạt kẻ yếu.**

 

Tôi nhớ có lần nghe họ bàn tán sẽ nhận ai đó làm “đại ca”, còn nói trong hẻm có một tên du côn rất lợi hại, đi xăm hình với hắn mà còn không dám hé răng.

 

Tôi lấy khăn giấy, tỉ mỉ lau sạch vết bẩn trên mũi giày — đó là **đôi giày dì Chu vừa mới mua cho tôi.**

 

“Ê! Nói với mày đấy, điếc à?”

 

Con nhỏ cao nhất trong nhóm trừng mắt, giọng cáu kỉnh.

 

Tôi ngẩng đầu, bình tĩnh nói:

“Tôi nghe rồi. Nhưng tôi không quét.”

 

Cô ta giơ tay định tát tôi.

 

Tôi chẳng né, chỉ nhìn thẳng:

“Đánh đi, đánh mạnh vào.

Anh Chu Hải Yến là anh trai tôi. Hôm nay nếu mấy người không đánh chết tôi, thì mai anh ấy sẽ đánh chết mấy người.”

 

Cô ta khựng lại, ánh mắt chao đảo, nhìn quanh bạn mình — có chút do dự.

 

Tình huống này tôi đã diễn tập trong đầu **vô số lần.**

 

“Sao? Không tin à?

Không tin thì đi theo tôi về nhà xem thử, hoặc mai gặp anh ấy trong buổi họp phụ huynh.

Tốt nhất là đi cùng tôi luôn đi — lúc đó cửa đóng lại, kêu trời không thấu, kêu đất chẳng nghe.”

 

Tôi đóng vai “dựa hơi” một cách hoàn hảo, khiến bọn họ **không dám không tin.**

 

Tôi bước ra khỏi lớp, ra khỏi cổng trường — không ai dám đuổi theo.

 

Thở phào nhẹ nhõm.

 

Nhưng tôi hiểu, **nói miệng** vẫn không bằng **có người thật ra mặt.**

 

Về đến nhà, tôi bắt đầu nghĩ cách làm sao để **Chu Hải Yến đóng giả anh trai tôi** đi họp phụ huynh ngày mai.

 

Tối đến, dì Chu đã nghỉ, còn anh thì đang xăm hình cho khách.

 

Tôi ngồi bên cạnh, ra sức lấy lòng — đuổi cũng chẳng chịu đi.

 

Nóng thì tôi quạt, lạnh thì tôi đắp chăn;

anh khát thì tôi rót nước, mỏi thì tôi bóp vai, mệt thì tôi đấm lưng.

 

Anh cần gì, tôi liền sát khuẩn dụng cụ, đưa đến tận tay.

 

Thỉnh thoảng lại thêm câu nịnh:

“Anh đúng là có mắt thẩm mỹ tuyệt vời.”

“Anh xăm khéo quá trời luôn!”

 

Khách ngồi xăm bật cười, trêu:

“Đâu ra mà kiếm được trợ lý chu đáo thế này?”

 

Chu Hải Yến cúi đầu, tay vẫn steady, nghiêm túc đáp:

“Trên trời rớt xuống.”

 

Câu nói khiến khách cười không dứt, quên cả đau.

 

Máy xăm rì rì chạy mãi, tiếng đều đều như ru ngủ, tôi gục xuống bàn lúc nào không hay.

 

Khi mở mắt ra, tôi đã nằm trên tấm tatami, còn anh thì vừa tiễn khách xong.

 

Anh tháo găng tay, nhìn tôi:

“Có chuyện gì, nói đi.”

 

“Hả? Rõ vậy sao?” — tôi dụi mắt.

 

Anh im lặng, ánh nhìn rõ ràng viết: *“Em giấu chuyện chẳng bao giờ giỏi cả.”*

 

Tôi lí nhí:

“Ờm… mai có buổi họp phụ huynh… anh có thể đi giúp em không?”

 

Sợ anh từ chối, tôi bồi thêm một tiếng:

“Anh hai~.”

 

Ngay lập tức, anh nhướng mày, giọng châm chọc:

“À há, có việc mới nhớ gọi anh hả? Bình thường thì gọi ‘Chu Hải Yến’ ngọt xớt.”

 

Tôi xấu hổ gãi mũi.

Gọi “dì Chu” thì tự nhiên, nhưng gọi “anh hai” sao cứ thấy ngượng ngượng, giọng miền quê lại khiến nó nghe giống… gà mái cục tác.

 

Tôi đành cắn răng gọi thêm vài lần “anh hai”.

 

Khóe môi anh cong lên rõ ràng, trong đôi mắt xinh đẹp ánh lên nét cười.

“Được rồi, anh đi.”

 

Tôi mừng rỡ:

“Anh hai, vậy mai anh mặc đồ hở tay nhé, để lộ mấy hình xăm ra cho ngầu!”

 

Anh hơi khựng lại, nhìn tôi chằm chằm:

“Ở trường, có người bắt nạt em à? Nói thật đi.”

 

Tôi khẽ run trong lòng, do dự rồi gật đầu, kể lại chuyện hôm nay — cả việc tôi mượn danh anh để dọa người khác.

 

Anh gật gù:

“Nhìn vậy mà khôn ra phết. Biết mượn oai hù người.”

“Yên tâm đi, anh biết rồi, mai cứ đến lớp bình thường.”

 

Thấy anh không giận, tôi càng được đà:

“Anh hai, nhất định mai phải để lộ tay xăm ra hù chết tụi nó nhé!”

 

Anh nhíu mày:

“Anh có xăm đâu mà lộ?”

 

Phải — dù là thợ xăm, người anh **lại chẳng có hình xăm nào.**

 

Nhưng tôi đã chuẩn bị sẵn.

 

Mắt tôi sáng rực, rút từ túi ra cả xấp **hình xăm dán năm trăm đồng một tờ** trải lên bàn:

“Anh hai, anh thích Thanh Long hay Bạch Hổ?”

 

“……”

 

Ngày hôm sau, khi các phụ huynh khác đã đến gần hết, vẫn chưa thấy bóng dáng Chu Hải Yến.

 

Tôi bắt đầu lo — chẳng lẽ anh đổi ý rồi?

 

Đến lần thứ ba mươi tôi ngó ra cửa sổ, **anh xuất hiện.**

 

Khoác áo da đen, đeo kính râm, đi đôi giày Martin, bước chân dài và mạnh mẽ — cả người toát ra vẻ **ngầu như đại ca phim Hồng Kông.**

 

Anh ngồi xuống cạnh tôi, cả lớp lập tức im phăng phắc.

 

Tôi khẽ nói:

“Tưởng anh không tới chứ.”

 

Anh lạnh nhạt đáp:

“Suýt không vào được, bảo vệ gác cổng soi mãi mới cho qua.”

 

Nói xong, anh cởi áo khoác.

Bên trong là áo thun đen ngắn tay — **trên hai cánh tay là Thanh Long và Bạch Hổ sáng loáng.**

 

Đám con gái đứng đầu nhóm bắt nạt nín thở, mặt tái mét.

 

Hiệu quả rõ rệt — tôi kín đáo giơ ngón cái với anh.

 

Giờ giải lao, mấy cậu con trai trong lớp thì thào:

“Sao tôi thấy hình xăm của anh ấy… phản sáng vậy?”

“Không lẽ… hàng giả?”

 

Nghe vậy, tôi giật mình.

Chu Hải Yến ngả người ra ghế, tháo kính râm xuống, giọng khinh khỉnh:

“Mấy đứa biết gì đâu, đây là công nghệ xăm mới nhất hiện nay.”

 

“……”

 

Tôi lập tức thẳng lưng, hùa theo:

“Đúng đó! Bọn mấy người biết cái quái gì!”

 

Phía sau, mấy cậu con trai mặt đỏ bừng, thì thầm đổ lỗi cho nhau:

“Tao nói rồi, không phải hình dán mà mày không tin.”

“Xạo, lúc nãy chính mày nói là hình dán!”

 

Ngay sau đó, giáo viên gọi phụ huynh ra bàn về kết quả thi.

 

Còn trong lớp, chỗ tôi ngồi nhanh chóng bị vây kín.

Ngay cả những người trước đây hay bắt nạt tôi cũng rôm rả lại gần.

 

“Anh cậu đẹp trai quá!”

Tôi: “Ảnh dữ lắm.”

“Anh cậu cao ghê!”

Tôi: “Đánh nhau giỏi lắm.”

“Sao trước giờ không nói có anh trai?”

Tôi: “Ảnh là dân xã hội đen, ngày nào cũng đọ súng, vừa mới diệt xong bang Hắc Hổ nên mới rảnh về nước.”

 

“……”

 

Tôi tiếp tục thêu dệt:

“Anh tôi tính khí thất thường lắm, ghét nhất mấy đứa tụ tập bắt nạt người khác, động tí là ra tay liền.”

 

“……”

 

Đám học sinh tuổi nổi loạn tin sái cổ, cộng thêm vẻ ngoài ngầu lòi của Chu Hải Yến, càng khiến câu chuyện thêm phần “thần thánh”.

 

Tôi càng nói càng hăng, đến khi —

 

Chu Hải Yến **bước vào.**

 

Anh đứng sau lưng tôi, tay đút túi, giọng nhàn nhạt:

“Anh hai à?”

 

Tôi liền nắm lấy tay anh, hét to:

“Anh hai, đừng manh động! Có gì từ từ nói, đừng rút súng!”

 

Tức khắc, mấy đứa kia **chạy sạch.**

 

Anh: “……”

 

Nhờ vậy, “thanh danh” tôi vang dội, còn sau buổi họp, không biết anh đã nói gì với phụ huynh họ, nhưng từ đó trở đi, gặp tôi ai cũng né.

 

Tôi mừng quá, bữa đó ăn thêm cả chén cơm.

 

Nhưng niềm vui chẳng kéo dài lâu.

 

Tối đó, Chu Hải Yến giơ tờ bài kiểm tra Toán của tôi, giọng đều đều:

“Không ngờ, còn là một ‘ngôi sao chú ý’ nữa chứ — mười bảy điểm.”

 

Mặt tôi đỏ bừng.

 

Lần thi trước, mấy đứa đó cứ giật ghế, ép tôi cho đáp án. Tức quá, tôi chỉ làm đại vài câu, rồi ngồi thẫn thờ hết giờ.

 

Tôi vốn biết, **cây cao thì gió quật.**

Học giỏi, ít nói, lại không ai chống lưng — chỉ khiến mình dễ bị ghét hơn.

Vì vậy tôi luôn cố gắng tỏ ra bình thường, hạ thấp sự tồn tại của bản thân.

 

Chu Hải Yến không vẽ nữa, mang ghế nhỏ ra ngồi cạnh, cầm bài kiểm tra của tôi, nói:

“Ngồi yên, anh dạy Toán cho.”

 

Tôi tưởng anh nói chơi, ai ngờ càng nghe càng há hốc mồm —

anh giảng bài **rõ ràng, dễ hiểu, nhanh như gió.**

 

Tôi sững sờ:

“Tưởng dân giang hồ cũng phải tốt nghiệp tiến sĩ à?”

 

Có lẽ ánh mắt tôi lộ quá rõ, anh gõ đầu tôi một cái:

“Nhìn gì? Với học lực của anh, dạy em thừa sức.”

 

Tôi ngơ ngác:

“Nhưng… trông anh không giống người học giỏi lắm.”

 

Anh đáp, đầy ẩn ý:

“Còn anh thấy em trông rất giống người học giỏi đấy.”

 

“……”

 

Từ đó, tối nào anh cũng dành thời gian dạy tôi Toán.

 

Tôi học không tệ, nhưng đúng là Toán là môn yếu nhất.

Vì thế, tôi chẳng từ chối.

Cho đến kỳ thi tháng sau, tôi từ **thứ hạng 500** nhảy vọt lên **thứ 3 toàn khối.**

 

Anh xem bảng điểm, cười mắng:

“Giỏi ghê nhỉ? Định trêu anh à?”

 

Tôi chớp mắt, chắp tay:

“Không không, tất cả đều là nhờ anh hai dạy tốt mà!”